昨晚躺在床上的時候已經是零點了，但是忽然很想拿起筆來寫些什麼東西，所以近乎偏執的爬起來開始寫。
我知道自己很沒天分。被別人嘲笑的也不止一次兩次：
“你寫的東西永遠只是‘作文’，一輩子也成不了‘文章’。”
“何必浪費時間呢，寫了又沒人看，更別說欣賞你了。”
你們當然不會知道的，我是不在意的。
我還是很欣慰自己還存有一份偏執抑或是堅持，我還有自己，很沒希望的理想。我不寫垃圾文，那些用文縐縐的語氣加上大量的古詩詞引用拼成的東西，我對那種文的厭惡以至於我只想叫它叫“東西”。
我不想突出自己和你們的不一樣，你們又怎麼可能會了解我。怎麼可能。
我說我很寂寞，別人說那只是每一個青春期小孩都會有的感覺。還說我現在的一切ta都經歷過了。
你和我是一個模子刻出來的人生嗎？你憑什麼說你經歷我所經歷的一切？
我拿着退稿信笑的時候你和我是一個表情嗎？我把自己以前寫過的東西燒掉的時候你有和我一樣欣慰或是難過嗎？你有什麼資格，和我一樣。明明是不一樣的兩個人，為什麼說你知道，你明白，你了解，最後還裝作長輩的樣子狠狠的嘲笑？
每個人對文字的理解當然不一樣，有人只是拿她消遣，有人卻是用她來紀念。
不尊重文字的人沒有資格活在這個世界上。
隨你們笑去吧。我還是一如既往。
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