他是孤獨的。
指攜着畫筆細細劃過，柔軟的弧度散散幾筆，那朵花猶如盛開在人們心田上，有着平淡到驚艷的讚歎。在每一個晨起，每一處角落，靜靜地斟酌，所有的平凡不經意間，映上了一份份怦然心動。
所有的畫家都該是不老的。寧願相信時過境遷，也不在乎時間帶來的疼痛。於花開處，於素年時，那些被畫筆閱過的時光淺淺的在眉間撿拾，重新勾勒，把溫暖當作衣裳。只有在夜闌之時，忘掉時間如水的流逝，忘掉明天依舊盛開的鮮紅花瓣，沉沉入睡，一夜無夢。
又像一剎那，一切都化為烏有。你本就是紅塵中的一縷青煙，本就是孤寂縹緲的一枚鴻影，沒人會在乎你的離開。你的畫早已沒了最初的令人心動，即使每一處都斟酌良久，每一筆墨都經思緒百轉千回，可依然留不住別人的駐足。昏曉之時，把所有的留戀與不舍都擱淺，帶走了遺憾和靈魂里的縷縷絲絲。隔着十幾年的門檻，那些攜着質感的筆擦着紙的細碎聲再也不會響起。
十幾年的繁華，最後也落得個凄涼無比。
我彷彿看見他用枯皺的手一遍一遍觸碰着畫，看他頹然癱在椅子上無聲抽泣，然後是死一般的寂靜。放不下，即使內心早已傷痕纍纍，執念就像開在黑暗裡的花，沒有光明，就創造屬於自己的光明。
晚霞落下時，踩着梧桐碎葉離去。月光灑滿地時，枕着畫板睡去。
於是，幾年後，人們又看到了展覽畫冊上的熟悉名字，還有那來自過去的，很久遠的另一種心動。
初二:蘇訾?