風吹暮色，日褪涯邊，夜已來襲。吞煙靜語，不覺中流年早入筆。伴璃窗，幾回眸收放夜又已過中央。
我依然抹來一卷青，綻着幾段纖細的瘦影，乘夜來，又等夜歸去。或許，只是在角落裡總是一份不安的寧靜。可又早已習慣了這一番在紙上染着色來平靜心中的急躁。
筆倚指間，迎着燈火，手掌內外，筆走前後，一半光線一半落影。或許只是在追趕，總想試圖到那不會凋落的一季，再在一株花旁畫滿蝶飛亂舞。或許，那也只是一份憧憬，在墨黑紙白處勾勒着自己想要的格調，不怕只在幕後，從不來觀眾。
於是，扶腮沉望，原來自己只不過如此，沒有改變一切，也沒因一切把自己改變。只是在光陰的背景里留下絲絲縷縷的痕迹，筆精細的牽挂，墨描過的心事。
彷彿我走了千年，單薄了思念。又候了萬載，瘦弱了身影。是那輪迴時捧着遠古的畫卷，觀看時漸漸泛黃。還是那一粒塵跌落心谷，剎那間便註定心事的一點憂傷。
窗外依然涼，冰冷着玻璃窗，這是冬天的溫度，卻不知還要托多久。
笑一句輕狂，展幾段傲骨。從未遺失的表面，也許只有在夢裡，靈魂習慣着一直背叛，待收復在紙上時，再沒有拼湊成完整的形狀。勾勾勒勒有心塗抹，卻從未失下重筆，只因紙太於單薄，怕弄破這一界地，留下挫傷的痕迹。
風穿過夜色，皺起思量，是我不經意就臣服了這個年代，還是早已習慣了世間的冷漠。揮袖散去煙涼，還好我早已把自己有意的修改過，孤傲着不染一點塵埃。
筆置硯旁，擱淺於案，我已習慣在這，守一方濃墨，潛一卷心愿，吟一筆脫灑，長久青色。
不知我用多長的光陰，才能等到你幾尺的溫度。不知我用多濃的水墨，才能埋葬所有的憂怨。