不知怎的，忽而愛上寫作了，可仔細推敲也能得出其因：大約是不滿於用自己的嘴說話了，聲音太小，會是有人裝作聽不見的；過大，又會遭怪鄙的目光，甚而斥責了。
然而是無意發現文章這一好處了，隨意淡寫兩筆，若是大文豪，定會惹來不絕的嘆贊聲，即是吾等小輩，定也會有幾餘閒人掃視兩眼；歷盡心血完結一篇自認為了不起的佳作，若是大文豪，這定是一篇可以揚名千古的文作了，即是吾等小輩，那怪鄙、斥責的目光——或許仍有的，但也幸而不會映入眼界，而存在腦海中了。
過去是常勸導自己的：寫罷，將一切都寫出來，毫不留遺的寫出來，與其朽腐在自己身體里，不如盡皆托出。仍然朽腐是否那倒無從知道，不過至少不至於空虛了。自己是最害怕這空虛的，就像鬼霧，怪木，從中盪出模糊、朦朧的幽魂，愈而緊的纏住，使其無法呼吸，進而是一點一點撕咬魂魄，從渾噩中奪去其生命，我想，這實在是戰慄而驚悚了。
然而我卻是從渾噩中清醒過來了，抖然拿起了筆，雜而且亂的訴說起來…
暫密初二：衍行